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Estos son casi todos los poemas que esribí en casi todo el 2023. A veces paso por acá y los edito. Y no los termino nunca. Y digo que son del 2023 pero es mentira porque, en verdad, son de la vida. A veces los leo y no me gustan. Que verguenza, me digo. Pero ser poeta es ser, para mi, mitad humana mitad cringe mitad algoritmo mitad estrella. 





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︎
En el fondo somos felices,
aunque haya que rascar
la primera capa de la vida
como cuando se te quema una tostada.
y le tenés que sacar todo ese amargor.
No necesito permiso.













︎
Me gusta mucho ver gente
que lee en voz baja
como haciendo un ademán mudo.
Siento que dejan de ser extraños
y se conviertan en personas que se preocupan por mí
Y me recuerdan que en la vida
todo
es un poco verdad
y un poco mentira.








︎
Y,
¿qué querés ser cuando seas grande?
Un nenito que carga una plantita violeta
con sus dos manos,
sentadito en el 160 camino a Erith.
Y,
¿después de eso?
Brecht.
Y,
¿después de eso?
Nada.










︎  /éste es del 2022
       ese año fui muy dramática.
       no sé si por inmadura
       o por la disposición de los astros.
       si vos te sentís dramática,
       o los astros lo están disponiendo así,
       te recomiendo leer el texto en voz alta,
       estilo Thalia
       y hacer ademanes con las manos.
       El drama pasó de moda,
       pero Thalia siempre será
       un astro. El,
       La más brillante brillante.
    










︎
¿Cómo sería ir por la vida siendo angostita
como una I ponele?
¿Sentarte en el asiento y
que te quede espacio de cada lado?
No,
poquito,
mucho,
mucho espacio.










︎ 
Y, en el medio de todo,
Una luna abundante.
La vida que,
en el fondo,
siempre quiere ser mi amiga.












︎
Me di vuelta y vi que el sol
era una bola perfecta
que brillaba solamente para mí.
Y, 
aunque había gente
mucha gente alrededor,
me lo guardé todo para mí
¿Se puede ser mala
mientras el sol te da en la cara?
Se puede.












︎
¿Qué estará pensando la estrella
que está exactamente arriba mío
exactamente ahora?
Quizá en mí.
Quizá no.
Quizá a ella no le importa
Quizá a mí tampoco.
Quizá a mí sí. 











︎
Cuando cerrás los ojos y el sol te da bien de lleno en la cara…
¿No sentís que flotás como una nube?
¿Qué la gravedad es cosa del pasado?
¿Qué el mundo levita hecho bolita?













︎
En este bosque tan rural.
En este parque tan verde, 
que huele a polvo.
Siempre parece estar vacío
aunque respira como si estuviese lleno.











︎
El mundo es un ventilador
y nosotros esa gaviota que pasa.
El mundo es un ventilador
y nosotros esa gaviota que pasa.












︎
Te ponés el antifaz.
Te sacás el antifaz.
No hay mucho mas que ésto.













︎
?: Profesión?
-: Observadora de la periferia.












︎
No quiero olvidarme de registrar lo pequeño.
Ésto:
           que comimos de postre frutillas con crema  
           mientras jugábamos a las cartas
           un miércoles a la noche
     y que lo lindo no fue la combinación del mantel rojo a cuadritos blancos
    con las frutillas con crema,
si no el plan improvisado,
La compañía.
La vida también hoy quiere ser mi amiga. 












︎
Me siento en un agujero azul.
◦                         ◦                      ◦
        ◦         ◦                    ◦
◦            ◦
   ◦     ◦                 ◦      ◦           ◦
◦             ◦                        ◦
      ◦                           ◦
◦                    ◦                  ◦
llorar es el regalo de unos pocos.












︎
El cielo
- igual que las piletas -
también puede ser celeste.
Parece obvio pero no lo es.












︎
Cierro un ojo para ver si le veo un borde al cielo.
No.
No tiene final.
¿Cómo fue que terminé acá,
en este planeta?
Pasan aviones.
¿vendremos todos de esos aviones?
Alguien nos empuja, chupp,
Y, ¿arranca la vida terrícola?
Cierro los dos ojos.
Imagino nubes.












︎
Ver a mi hijo dormir
Es como acariciar a la luna.
Abrazá a tu hijo,
abrazalo más seguido.












︎
Extraño el mar. Ayer me pasé una crema exfoliante como de piedritas para sentir la sensación de sacarme la arena del cuerpo después de estar todo el día en el agua. Extraño cantar a la mañana, comer duraznos mirando olas, imitar la caminata de las gaviotas, meterme al agua, colgar la malla a la sombra para que no se destiña, sentir la piel tersa.
Acá en el subte un hombre que se come las uñas como si fueran zucaritas se sentó al lado de una chica que no para de mover la piernita para arriba y para abajo que, a su vez, está al lado de ese chico que fuma y de golpe grita: “Boo”.
Ella se ríe. Son amigos.
La gente sube.
La gente baja.
Se mueve como olas.
¿Cuál es el canto de la ciudad?
¿Cuál es el canto de nosotros, los loquitos?
No es rutina.
Ésto que hacés es la vida.
















︎ Y ésta es la única canción que escribí en todo mi vida que la comparto de la misma manera en que Jupiter comparte el sol con nosotros: Canción para cantar un dia gris, muy gris.



Me quiero mudar
al otro lado de la tierra.
A ese lado que nunca nos muestran.
Me quiero mudar
al otro lado de la tierra.
A ese que está cubierto por agua, tanta agua.

Me quiero mudar
y armarme una nueva civilización
Acuática - sube dos tonos.
De sirenas y sirenos.
Vivir bajo el agua.
Salir a tomar
luz de luna - dice el coro con voz finita.
Hacernos amigos de los peces, si ellos quieren.
Jugar al freesbie.
Plantar seaweed.
Mucho seaweed.

BIS

Me quiero mudar
al otro lado de la tierra.
A ese lado que nunca nos muestran.
Me quiero mudar
al otro lado de la tierra.
A ese que está cubierto por agua, tanta agua.











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